As Crônicas de Nárnia - O Leão, a Feiticeira e o Guarda-Roupa: Recentes críticas

A sensação de descobrir um universo secreto onde o inverno parece eterno desperta aquele senso de maravilhamento puro que a gente costuma perder com a rotina corrida. Revisitar essa história anos depois me fez perceber que a magia não envelhece quando é tratada com o respeito que merece. E essa adaptação consegue resgatar exatamente aquele friozinho na barriga de quando eu acreditava que, atrás de qualquer móvel velho da casa, poderia se guardar um mistério gigantesco.

Pra mim, o que mais me pega de jeito nesse longa é como ele não tem pressa de ir para a magia e decide ancorar a fantasia num trauma do mundo real. Aquela abertura durante os bombardeios do Blitz em Londres, com as sirenes uivando e as crianças sendo arrancadas da mãe, não é só um enfeite visual. Ela me bate forte, criando de cara um nó na garganta de urgência, medo e perda familiar profunda. Quando eles finalmente chegam a Nárnia, eu não consigo ver o reino só como um parque de diversões encontrado por sorte. Na verdade, funciona como um refúgio físico e psicológico. E acho genial essa ironia que o roteiro constrói: eles fogem de um mundo em chamas para cair de paraquedas em outro que está congelado e oprimido. Isso me faz sentir que a jornada ganha um peso genuíno, dando espaço para que aquelas crianças processem e superem os horrores da guerra de verdade encarando a guerra mágica.

Eu sempre me pego admirando a maestria visual da cena em que a Lúcia faz a travessia entre o mundo real e a fantasia. Pra mim, é de longe o momento mais poético de todo o filme. Adoro como a câmera do Adamson brinca com a nossa perspectiva e não apela para o caminho fácil. Não tem túnel de neon piscando nem aquele feixe de luz clichê te sugando. A coisa toda é lenta, tátil e cheia de texturas. Eu quase consigo sentir a Lúcia recuando, esbarrando nos pesados casacos de pele cheirando a naftalina que, do nada, viram galhos ásperos de pinheiro. O choque visual daquele ambiente escuro e mofado da mansão colidindo com a vastidão silenciosa da neve, iluminada só por um lampião solitário, me traz aquele mesmo encantamento que senti lendo as páginas do livro original.

Sendo alguém que tem muito carinho pela história do . Lewis, eu sinto um alívio enorme ao ver que o roteiro não tentou reinventar a roda. É comum Hollywood pegar contos antigos e encher de piadas cínicas para tentar parecer "descolado" para a nova geração, mas aqui a reverência salta aos olhos. Eu sinto que a essência de conto de fadas e a inocência daquela época foram preservadas com uma delicadeza ímpar. Os diálogos até carregam uma certa formalidade que casa perfeitamente com os anos 40, e a história avança no seu próprio ritmo episódico, sem medo de soar antiquada. Para mim, essa fidelidade não prendeu o filme; na verdade, foi o passaporte para o sucesso emocional da obra.

Escalar um quarteto de crianças que conseguisse segurar a minha atenção por mais de duas horas era uma aposta de alto risco. Mas o que me faz gostar tanto desse elenco não é nenhuma performance perfeita de escola de teatro, e sim as imperfeições e a naturalidade que eles jogam na tela. Eles brigam, disputam atenção, se ressentem das ordens do Pedro querendo dar uma de pai... eles soam como irmãos que eu conheço. E eu acho maravilhoso que eles não caiam na neve prontos para matar monstros com espadas gigantes. Tem choro, tem vontade de voltar para casa, tem um ceticismo absurdo. Acompanhar essa transição lenta de pirralhos assustados para monarcas confiantes é o que me mantém grudado na poltrona.

Se a gente fosse apontar quem é o verdadeiro coração pulsante dessa história, eu não hesitaria um segundo: é a pequena Lúcia. A entrega da Georgie Henley é uma das coisas mais preciosas que já vi no cinema de fantasia. Eu olho para ela e simplesmente acredito no que ela está vendo. Falta àquela menina aquele verniz falso, sabe? Aquelas falas ditas no automático, parecendo que a criança decorou um texto enorme. A Georgie age com o coração inteiro. Quando ela chora agarrada no pelo do Aslan ou ri tomando chá com o Sr. Tumnus, eu sou obrigado a suspender qualquer ponta de descrença que eu tenha. O deslumbramento no olhar dela me faz acreditar na magia junto com ela.

Skandar Keynes pegou nas mãos o personagem mais espinhoso de todos e entregou exatamente o que eu queria ver. O Edmundo é um moleque corroído por um complexo de inferioridade gigante e uma raiva mal resolvida. E o filme não tenta mascarar isso para deixá-lo bonitinho. A petulância, a inveja, a facilidade com que ele mente fazem dele a presa perfeita para a Feiticeira Branca. Mas é justamente porque ele pisa na bola o tempo todo que eu o acho o humano mais complexo e interessante ali no meio. A culpa dele me atinge em cheio. Eu sofro com a jornada desse garoto que vai de traidor mesquinho a prisioneiro apavorado, para no fim arrumar coragem e buscar sua redenção. É um arco que dá ao filme a maturidade que, às vezes, falta no excesso de heroísmo do Pedro.

Toda vez que revejo o filme, sinto que Tilda Swinton nasceu embrulhada em gelo especialmente para viver Jadis. Ela engole todas as cenas em que pisa. Eu adoro o fato de ela não ter apostado naquelas vilãs de contos de fadas que gritam e dão gargalhadas histéricas. A abordagem dela é outra: um sadismo calmo, quase aristocrático. A postura, o tom de voz macio e venenoso servindo manjar turco pro Edmundo... aquilo dá um arrepio verdadeiro na espinha. Ela me passa a sensação de ser gélida por dentro e por fora. Pra mim, a Tilda elevou a barra e virou o padrão ouro absoluto para qualquer antagonista que venha a pisar num set de fantasia mágica.

Não dá pra ignorar que traduzir todo aquele peso do subtexto cristão do . Lewis era um campo minado enorme. A coisa poderia facilmente desandar para um sermão de igreja insuportável no meio do cinema. Mas a forma como a direção insere as metáforas do sacrifício na Mesa de Pedra, o lavar de mãos dos pecados e a ressurreição me soam de uma discrição e dignidade maravilhosas. A dor daquele momento central me atinge pelo luto dos personagens, sem exigir que eu vire um devoto. Acho fantástico como eu posso curtir o filme tanto mergulhando na profundidade teológica quanto simplesmente desligando o cérebro e acompanhando heróis arquetípicos vencendo o mal em uma aventura bem construída.

Eu vejo o trabalho do Andrew Adamson como um grande ato de equilíbrio. Ele sabe que a família inteira está na sala, então ele dosa o breu e a luz com muita esperteza. Ele não precisa esguichar sangue na tela para me fazer sentir a gravidade de uma morte, preferindo focar no baque emocional que os atores demonstram. E, para ser honesto, mesmo que eu sinta um leve tropeço no ritmo com uma pegada um pouco episódica em certos trechos, a forma como Adamson entrega aqueles momentos catárticos compensa tudo. Ele tem uma habilidade genuína de arrancar humanidade das interações entre atores e criaturas de CGI, provando que tinha uma visão sólida e carinhosa para esse universo.

A fotografia deste filme funciona pra mim como uma contadora de histórias paralela. A paleta de cores me puxa pela mão desde o interior apertado e cinzento do guarda-roupa até aquele branco agressivo que parece sufocar Nárnia no primeiro ato. E eu acho lindo como a tela inteira desabrocha junto com os passos do Aslan, inundando o cinema com tons terrosos e verdes brilhantes quando a primavera finalmente explode. A construção do castelo de gelo pontiagudo da Feiticeira batendo de frente com a paleta viva e dourada das tendas do exército me ajuda a sentir fisicamente a virada emocional que o roteiro propõe.

O som para mim é o oxigênio de Nárnia. O trabalho de composição do Harry Gregson-Williams me envolve completamente. Ele soube usar instrumentos e melodias de inspiração celta que me fazem sentir o mistério daquelas florestas nevadas logo nos primeiros minutos. Mas quando o caldo entorna nas cenas de guerra, meu amigo, aqueles coros grandiosos me jogam de cabeça no meio do choque de espadas. O detalhe sonoro do gelo rachando sob os pés das crianças no rio ou o rugido pesado que ecoa nos vales me agarram pelo colarinho e amplificam a minha experiência mil vezes, fazendo com que o som seja tão memorável quanto a própria imagem.

Hoje em dia eu morro de preguiça daquelas superproduções que enchem a tela verde de ponta a ponta. É por isso que eu respeito demais a decisão de ancorarem esse filme em locações de verdade, rodando nas montanhas da Nova Zelândia e no leste europeu. Ver as crianças pisando em neve real, interagindo num ambiente de verdade e só depois adicionarem grifos e castores falantes me dá uma sensação de peso orgânico. O computador não está ali para criar o mundo inteiro de plástico, mas para estender o que já existia fisicamente, e isso me ajuda demais na imersão.

O grande leão merece uma menção honrosa gigantesca, porque, visualmente falando, ele é o que mais me deixa de queixo caído no filme todo. Em 2005, renderizar uma pelagem daquelas soltas ao vento e simular a musculatura felina sob a pele com tanto peso não era pra qualquer um. Mas o que realmente me ganha no Aslan é o olhar. Os animadores conseguiram colocar uma alma humana naqueles olhos felinos, e a dublagem gutural, austera e ao mesmo tempo paternal do Liam Neeson sela o acordo (e deixo aqui meus aplausos também para a versão do saudoso Paulo Goulart, que me acompanhou na infância). Ele transmite autoridade absoluta sem precisar fazer força.

Eu preciso aplaudir de pé o esforço braçal do Howard Berger e de todo o time de efeitos práticos. É tão gratificante assistir a um blockbuster de fantasia e ver que eles sujaram as mãos com maquiagem pesada e próteses. Os minotauros têm um visual rudimentar e rústico que mete medo de verdade. E a fusão que fizeram com o James McAvoy no papel de Tumnus é sublime; ter uma pelagem real aplicada na pele dele e juntar isso com as pernas de bode digitais cria uma criatura viva. Quando vejo aquele pelo balançando e o suor no rosto dos figurantes maquiados, eu sinto que aquele reino respira e cheira, saindo do campo puramente sintético.

O figurino nessa obra me conta quase tanta coisa quanto as falas dos personagens. Gosto de reparar como a transição das roupas dita o amadurecimento deles. A gente começa sentindo pena deles naquelas roupas escolares britânicas sem vida, pinicando e acinzentadas, e devagarinho vamos acompanhando a troca para trajes que os abraçam na aventura. Quando o clímax chega, vê-los vestidos naquelas armaduras vermelhas, cheias de insígnias e símbolos mitológicos, bate em mim como uma coroação não dita. Eles deixaram de ser crianças acuadas e se vestiram de realeza com uma imponência fantástica de se acompanhar visualmente.

O andamento da história não cede aos vícios de Hollywood de enfiar cenas de explosão a cada dez minutos, e eu acho isso uma coragem tremenda do roteiro. Eu embarco fácil naquela primeira metade inteirinha dedicada ao suspense, à descoberta e a gente conhecer intimamente quem mora em Nárnia. Gosto de passar aquele tempo na casa do Sr. e Sra. Castor entendendo a política e a profecia, sabe? É exatamente porque o roteiro foi vagaroso nessa parte que, quando a fuga desesperada começa no segundo ato e culmina no choque bélico, eu me vejo segurando a respiração por eles. Eu já me importo com todo mundo ali.

O choque monumental das tropas nos campos abertos de Beruna nunca me decepciona. Toda vez que revejo, me impressiono com o espetáculo épico daquela coreografia. Eu adoro o fato de o diretor não jogar só um bolo de monstros correndo; tem tática, tem visão aérea dos exércitos se medindo, e a pancada das frentes se chocando é absurdamente vibrante. E mesmo que eles tenham picotado o sangue para proteger a faixa etária da molecada, isso não arranca de mim a sensação de brutalidade e o peso dos corpos voando. É aquele desfecho explosivo que recompensa de verdade toda a paciência que a gente teve até aquele ponto da narrativa.

Acho que o maior trunfo que me faz revisitar O Leão, a Feiticeira e o Guarda-Roupa de tempos em tempos é a atmosfera única que ele emana. O filme passa batido pelo cinismo irritante de tantas aventuras modernas e aterrissa suavemente na inocência autêntica de um conto antes de dormir. O clima transita tão bem do suspense na neve para aquele calor reconfortante das fábulas que me transporta quase que imediatamente de volta para a minha própria infância. Aquela sensação de que o mal e o bem estão bem definidos me traz um conforto nostálgico poderoso.

No fim das contas, As Crônicas de Nárnia vai muito além da prateleira de filmes infantis esquecíveis da locadora. Pra mim, ele se firmou como um épico sobre como famílias se quebram e se consertam através do perdão e do amadurecimento. E tudo isso entregue em uma caixa maravilhosa de fantasia, com espadas tinindo, efeitos que ainda seguram a onda e uma vilã que me causa calafrios genuínos até hoje graças ao talento assustador de Tilda Swinton. Aquele universo majestoso continua incrivelmente vivo na minha cabeça. Se a sua rotina estiver te sufocando e o mundo real pesar demais, minha recomendação sincera é que você desligue as notificações, prepare uma bebida quente e abra de novo a porta desse armário. A magia que te fez acreditar nesse mundo pela primeira vez, eu te garanto, continua intacta esperando por você.

Durante os bombardeios da Segunda Guerra Mundial de Londres, quatro irmãos ingleses são enviados para uma casa de campo onde eles estarão seguros. Um dia, Lucy encontra um guarda-roupa que a transporta para um mundo mágico chamado Nárnia. Depois de voltar, ela logo volta a Nárnia com seus irmãos, Peter e Edmund, e sua irmã, Susan. Lá eles se juntam ao leão mágico, Aslan, na luta contra a Feiticeira Branca. Eu acho esse filme uma obra prima nota 10/10

Eu adoro Nárnia! Fez parte de praticamente toda a minha vida e, ainda que de maneira diferente, faz-me sempre sentir mil coisas quando vejo
Sobretudo a cena da batalha é das coisas que mais gosto com a banda sonora mais espetacular!

Diferente dos outros filmes esse imita bem ao livro, tirando o erro na parte que entram no armário o resto e parecido com livro!

"As Crônicas de Nárnia - O Leão, a Feiticeira e o Guarda-Roupa" é uma adaptação competente da obra clássica de C.S. Lewis, que consegue capturar parte da magia do livro, mas sem alcançar todo o seu potencial. Visualmente, o filme é deslumbrante, com cenários impressionantes e efeitos especiais bem executados, que trazem à vida o mundo de Nárnia de forma encantadora.

O elenco é sólido, com performances destacáveis, especialmente de Tilda Swinton como a Feiticeira Branca, que oferece uma vilã fria e imponente. No entanto, as atuações das crianças protagonistas variam em qualidade, com alguns momentos de inexpressividade que enfraquecem a conexão emocional com a história.

A narrativa segue fielmente o livro, mas o ritmo do filme é irregular, com algumas cenas que se arrastam e outras que parecem apressadas, o que pode tirar parte do impacto dramático. Além disso, o tom do filme oscila entre o épico e o infantil, criando uma experiência que, embora envolvente, não atinge a profundidade emocional que poderia.

Em resumo, "As Crônicas de Nárnia - O Leão, a Feiticeira e o Guarda-Roupa" é um filme que entrega uma boa dose de entretenimento e magia, mas falta-lhe o impacto e a sutileza para se tornar um verdadeiro clássico do gênero.

Uma coleção muito boa de filmes boa para assistir em família com os filhos e esposa filme variado mito bom.

são quatro irmãos que vivem na Inglaterra, em plena 2ª Guerra Mundial. Eles vivem na propriedade rural de um professor misterioso, onde costumam brincar de esconde-esconde. Em uma de suas brincadeiras eles descobrem um guarda-roupa mágico, que leva quem o atravessa ao mundo mágico de Nárnia

cenas e personagens, mas nada que estrague essa obra. Indicado a três óscar, Melhor Som, Melhor Efeitos especias e vencedor na categoria Maquiagem. Aqui se pode mergulhar no que há de melhor no entretenimento para o cinema.

Excelente filme para quem gosta do mundo mágico , ideal para assistir junto com a família em um fim de semana

Filme muito bom para assistir com a família, pensar e refletir sobre muitas coisas, um filme atemporal e sem idade, recomendo